Уста расшиты, суета спешит,
Составлен шум из мелочей пустых,
Но если вслушаться в чужую нить,
Поймёшь — тоска по смыслам и мечтам великим.

Слова, как дым, рассеиваются вмиг,
Лишь эхо легкое, оставив нам.
Люди ни о чем, - как диагностик,
Наблюдаю я со стопроцентным знаньем.

И в скудном рое пустословных тем,
Ищу я искр, но тщетно - их не видно.
Привычным стала скука голых схем,
И в шуме этом - истина бесплодна.

Уста сомкнутся, суета уйдет,
И тишина вернется как покров.
Когда наедине с собой ты вновь -
Спроси - а сам ты говоришь о чём?