` ` ` ` `

Ливень вымыл город.
Чистые огни. Воздух -
поцелуй влажный мокрых мыслей
ворох. Шепчут мне они что-то,
что не так важно.
Шляпками грибными,
россыпью зонтов
листья по реке кружат
и над мостовыми зебрами мостов
переходы пьют лужи.

Слёз ещё не вытер старенький трамвай, пробренчал свою песню.
Кот свой мокрый свитер
грустно выжимает -
бедолаге в нём тесно.
Город отплывает в голубую даль,
дым из труб его в небо.
Я ему махаю. Мне немного жаль,
что я моряком не был...

А. Сажин