​​​​Три года назад я перенёс очень тяжёлую операцию…
Нет, начать надо с предоперационной. Лежу я там, уже немножко уколотый, ожидаю своей очереди. И тут ко мне подходит мужик в зелёном операционном костюме и говорит: «Игорь Миронович, я из бригады анестезиологов. Я пришёл сказать, что мы вас очень любим, постараемся — и всё у вас будет хорошо. А вы вообще как себя чувствуете?»
Я говорю:
«Старина, я себя чувствую очень плохо, начинайте без меня». Он засмеялся…

Сделали мне операцию, и повалили в мою палату врачи, кто на иврите, кто на русском желают мне здоровья и уходят, а один всё не уходит. Такой худенький, совсем молоденький, лет 35 ему. Он говорит: «А почему вы ничего не едите? Надо бы есть, уже второй день. Может, вам выпить надо?» Я говорю: «Конечно! А у тебя есть?» Он говорит: «Ну да, у меня есть немного виски». «Сгоняй, — говорю. — Только спроси у моего профессора, мне уже можно выпивать-то?» А он: «Ну что вы меня обижаете. Я и есть ваш профессор». Принёс он полбутылки виски, я сделал несколько глотков, вечером пришёл мой приятель, и мы с ним ещё добавили, и я стал немедленно поправляться, прямо на глазах. И ещё лежа в больнице, снова начал писать стишки:

Ручки-ножки похудели,
Все обвисло в талии,
И болтаются на теле
Микрогениталии.

Губерман