Марк Соболь - Маршевая рота

Зябко поникла трава на лугах,
дождик безбожный…
Тысяча лет на моих сапогах
глиной дорожной.

В горле от этой пожухлой травы
горькая завязь.
Счастливы лица у тех, что мертвы, –
отвоевались.

Тяжкое званье советских бойцов
мы переносим
долгой дорогой среди мертвецов
и через осень.

Вот они, сполохи огненной мглы,
дымного смрада!..
В серые спины нам смотрят стволы
заградотряда.

Что сторожите вы из-за бугра
взглядом-прицелом?
Не беспокойтесь: мы крикнем «ура!»
перед расстрелом.