Умирание

...

Говорят, что смерть — боится щекотки,
потому и прячет свои костлявые пятки:
то в смешные шлёпанцы и колготки,
то в мои ошибки и опечатки.

Нет, не все поэты — п@здострадальцы, —
думал я, забираясь к смерти под одеяльце:
эх, защекочу, пока не сыграет в ящик,
отомщу за всех под луной скорбящих —
у меня ведь такие длииинные пальцы,
ох@енно длинные и нежные пальцы!

Но когда я увидел, что бёдра её — медовы,
грудь — подобна мускатным холмам Молдовы,
отключил мобильник, поспешно задёрнул шторы,
засадил я смерти — по самые помидоры.

...Где-то на Ukraine, у вишневом садочку —
понесла она от меня сына и дочку,
в колыбельных вёдрах, через народы,
через фрукты-овощи, через соки-воды...

Говорят, что осенью — Лета впадает в Припять,
там открыт сельмаг, предлагая поесть и выпить,
и торгуют в нём — не ж@ды, не х@хлы, не йети,
не к@цапы, не зомби, а светловолосые дети:

у девчонки — самые длинные в мире пальцы,
у мальчишки — самые крепкие в мире яйцы,
вместо сдачи они повторяют одну и ту же фразу:
"Смерти — нет, смерти — нет,
наша мама ушла на базу...»

Как у вас дела зачуханы?